Las Palabras Crucificadas Por Las Fieras Bestias Abunda La Mafia Despiadada Buscando a Los Pensadores Del El Sub-mundo Reina La Poesía, La escritura utópica Escondidos Detrás De Los Muros De Papel, Son Recios A Las Ordenes, Corren Para Esconderse De Los Borradores, Todos Los Que Profesan Las Letras, Son Borrados y Puestos en un Cubículo Para Rehabilitarse y ser puntos Antes de Pensar, La hermosa pintura de una mujer no la pueden Comprender es Insensibles a La sensibilidad Las Ruedas cuadradas que manejan Los Carros De Oro Todo Es Cuadrado, Sin Ángulos, Sin Vida, Sin Cuestionamiento al Pasado, al Presente y al futuro No Arreglan nada, ocupa hasta que se destruya No Sirve Para Reciclar, Todo Es Enterrado Para Que Nadie Crean Que Es imperfecto El Mundo Los Cimientos son Prueba De que Consecuencia Abunda La Niebla, Solo Caminan A Pares Para No Perderse, Crean Miedos y Los Transmiten Al Próximo Al Cruzar LA Calle, Lleno de Demonios y Insectos Pero Es Reflejo, de la burda mente en crear juegos Distrae la realidad del suelo, Seres inanimados, abundan En Los Cuentos De Bolsillo, Sombrío el mundo real, En las alcantarillas se escuchan secretos a boses, De Mujeres Hermosas Con Ropas Desgarras Por el Tiempo, Que Recitan Refranes, Poemas y tristes cantos, de tiempos de paz De armonía con las plantas, con las rosas que son El reflejo de las señoras, Que Enseñaban El Arte De Ser Ente, De Conectarse Con El Alma, Todos Creen Solo Es un Espejismo de su conciencia, pero Son El Verdadero yo De Cada Uno, Que conecta Con la Energía Universal Del Cosmos, Cual Ellas Siempre Prometían Que Todo Lo Que Nos Rodea Es Parte Esencial Da La Vida Cada Rama, cada Cascada Rebosaba De Vida, A pesar de Que Somos Imprevisibles, No Volvimos previsibles, Programables, Cosas Sin Valor, Cada Energía Que El Cosmos Atreves De su Evolución, Para Correlacionarse con Cada Objeto Inanimado que A La vez Es incomprensible, Por Que No Da respuesta de Vida, pero Sigue El Orden Lógico de orden y respeto del entorno Se Volvieron Seres Que Hablan Con La Mente, Pocos Son Los que Pueden Sentir Lo Piensan, Letras Que Están En Los Pergaminos ya Sin tinte, Borrados Por La Avaricia, de Las Manos Arenosas Que Rigen El Mundo real, Lo Irreal Que a La Vez De Vuelve Mas Real Que Lo Cotidiano, Son Las Voces Que Ruedan Cada Día Por Las Alcantarillas Los Escritores, Feroces Guerreros Que Con Una Pluma Derriban Las Murallas Son El Hazmerreir De La Población, Cada Vez Menos Inteligente, y Más Influenciables, Son Llamados Por Las Antenas Implantadas En Su Orejas Todo Es Gris o Negro, Sin Forma, Las Pinturas Que Adornaban las Bibliotecas Son Pintadas, con Hombres Con Armas, Las Esculturas que Demuestran El Fanatismo Por La Technopologica, no De la Forma antropologica, De Los Engranes y Mazos De La Cuestión Sobre Las Preguntas Universales, que Rodean Las mentes De Los Filósofos o Simples Niños buscando La verdad Sobre La Cotidianidad De imaginar Ballenas Volando, De Animales Nadando, de La incongruencia De La mente Por Crear Cosas Erreales, que Nutren La Imaginación, Los Mosqueteros Luchan Por No Morir en el Tablero de Ajedrez, Frente A Las Murallas que Vienen Encima Cada Vez Más Despiadadas, Asolan Los Desiertos, Colocando Baldosas, Esfumando Los Alacranes, de sus Cuevas Las Serpientes Transformadas en Seres Mitológicos, con Grandes Cabezas, Que Son Los Miedos Que infunden A Los Niños para Que Respeten a estos seres, Son Transformados en pieles de Alto Costo, La Banalidad es que Todo es Hermoso A Pesar de ser feo y Lo feo que A Pesar que Es hermoso Es El Equilibrio Entre Lo Malo y Lo bueno, No La Balanza que Impone El Hombre Cuadrado.
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